A. de Quimera

Enquanto o tiro ecoa no beco, o drone grava a festa. A dor é silenciada com luzes e likes. Não é só show — é anestesia. E, entre reels e fogos, seguimos exaustos, distraídos, sem perceber o vazio crescendo.

Quando a dor vira rotina, ela perde o choque. Rimos do que deveríamos acolher. Registramos o que deveríamos impedir. E fingimos que não é conosco — até que o espelho da dor reflita nosso próprio rosto.

A história talvez não se repita — mas ela ecoa. A dor muda de roupa, a opressão de nome. O chicote virou salário, o grilhão virou cep. E diante disso, muitos aprendem a sobreviver anestesiados. Não por escolha — por defesa.

A fome esvazia o prato, a guerra fura o corpo, e a exclusão constrói muros invisíveis. A dor muda de roupa, mas não de endereço. É coletiva, cotidiana — e segue ali, à espreita, esperando silêncio.

Há dores que não deixam marcas visíveis, mas corroem por dentro. Vestem sorrisos, seguem protocolos, mas gritam no silêncio. O mundo não para por elas — e talvez por isso tanta gente esteja desabando em silêncio.

Tecamos botões achando que escolhemos. A festa na praça distrai da guerra na favela. Enquanto uns celebram com fogos, outros somem antes do café. Democracia em looping: um teatro caro, com plateia cativa e palco blindado.